Периодически меня пробивает на мелкие зарисовки. С каких-то фраз, ситуаций, фотографий.

Пишу, но не показываю друзьям. Однако какой смысл писать в стол? Пускай тут будет, просто так.

Это родилось из сидения у окна в палате и фразы Девиана «Ветер пахнет как хочет».

А у нас отбой. Рано так.

Дети на улице играют-смеются, качели скрипят. Ворона придурочная под окном орет. Солнце еще не село.

А у нас отбой. В четырех стенах заперты. Глупо.

Ветер, ерошащий кленовые листья, пахнет не привычными пылью и бензином. Травами пахнет, солнцем, вечерней свежестью. Странно так.

Впрочем, ветер же. Пахнет как захочет. 

Позвонить — не позвонить… Задумчиво смотрю на имя в списке контактов. Не смогу заснуть, не услышав такой родной голос. Нажимаю на кнопку… и тут же сбрасываю. К черту.  Не хочу тебе мешать.

У тебя ведь жизнь своя, делаешь, что хочешь, как вольный ветер. За это я тебя и полюбил, как бы не отрицал это.

Буду бессоницей страдать. Ночи белые — очи красные. 

Новый порыв ветра снова пахнет пылью и бензином. 

Впрочем, ветер же. Пахнет как хочет.